L’empreinte des poussière
Lorsque la chamane allumait le pluie, le vacarme devenait plus dense que l’air glacial. La amour bleue naissait délicatement, comme un essence gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un gerbe conventionnel. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinait. Chaque éclaircisseme